MARESCIALLI COMANDANTI MUNDO: Avevo un Capitano, Comandante di compagnia quando ero a Pinerolo, con il quale, pur mantenendo il giusto rapporto di subordinazione, avevo un certa “contubernalità”. Era una persona molto attiva e creativa, ogni giorno arrivando in caserma mi chiamava e mi esponeva un nuovo progetto o attività che lui riteneva molto utile al mantenimento del morale ma soprattutto le attività della truppa per tenerla attiva e impegnata in un luogo che non contava nulla in termini militari. Ma ogni qual volta egli proponeva al Colonnello Comandante una sua idea, c’era sempre un maresciallo o dei marescialli che avevano da recriminare sul suo operato. Un giorno deluso per l’ennesimo no, oppure “aspettiamo”, oppure un “non ora”, egli tornava deluso in ufficio sino a dirmi un giorno:” Non c’è niente da fare: marescialli comandanti mundo”, nel senso che essendo questi sottufficiali più anziani di lui ed alcuni nientemeno che reduci da El Alamein, il colonnello doveva anche optorto collo, prendere in considerazione i loro atteggiamenti e scendere a compromessi con loro. Ma poi nella vita o constatato che non solo nell’esercito si trovavano situazioni del genere, c’è sempre un maresciallo o una marescialla che pone dei paletti o addirittura li mette fra le ruote. In azienda, (le segretarie particolari del VERY BIG BOSS), nella pubblica amministrazione, nelle associazioni più o meno volontaristiche c’è sempre uno al di sopra del leader che più o meno velatamente dirige l’orchestra. I poteri forti, come dice qualcuno, ma anche non necessariamente quelli. In questi ultimi tempi è uscito un libro, di autore anonimo che descrive proprio quello che succede dietro le quinte del potere e a volte al di sopra del potere stesso. Mi permetto di proporvi una recensione di questo libro anche per capire chi comanda veramente nella vita pubblica: "Io sono un'ombra. L'ombra del potere. Talvolta più potente del potere. Io sono il capo di gabinetto" Nel tempo delle dirette social, dei leader iperconnessi, della comunicazione come sostituzione dell'ideologia, c'è un angolo del potere che resta sconosciuto, evocato talvolta ma inaccessibile nei suoi meccanismi. La giuntura che lega le grandi burocrazie pubbliche alla classe politica. I politici vorrebbero e provano, in ogni stagione, a farne a meno. Ma non riescono a emanciparsene perché non possono. Una burocrazia ostile, o semplicemente non collaborativa, è in grado di impedire, confondere, rallentare qualsiasi decisione. In Italia la selezione dei capi di gabinetto avviene attraverso canali diversi di cooptazione. Ci sono i magistrati del Consiglio di Stato. Quelli della Corte dei conti. I professori universitari. I funzionari parlamentari. I burocrati di carriera, che agivano per decenni nelle pubbliche amministrazioni. Ciascuna categoria ha un suo codice di comportamento, regole di affiliazione, baronie, gelosie, ritualità, scandali, ricatti, mele marce, figure leggendarie. Ogni stagione segna una diversa forma di convivenza tra politica e burocrazia. Dalla Prima Repubblica a Berlusconi, da Renzi ai grillini. La connivenza e la lusinga si alternano alle epurazioni e alle minacce. Ma questo accade sulla scena pubblica. Sotto traccia va in scena uno spettacolo diverso. Fatto di relazioni, alleanze, trasversalismi, compromessi. la testimonianza di un 'grand commis' che ha lavorato per diversi ministri di diverso colore politico”. Ora ho capito (ma da mò) che le parole del Capitano erano una facile profezia, c’è sempre un maresciallo che con aria furbesca comanda lui al di sopra del potere. T’è capi Giuan. Sempre per bontà vostra. GIU.BA.

I CIELI ATLANTICI: I cieli atlantici sono alti profondi ed infiniti e le nuvole che vi navigano sono alte e bianche e si perdono inseguendosi all’orizzonte verso Ovest. I cieli atlantici promettono pioggia e vento ma quando torna, il sole asciuga la pelle e i vestiti. I monti sono lontani e all’alba sembrano blu con la loro siluette che mano a mano diventa viola indaco e rosa. I cieli atlantici sono preludio di spazi oceanici e di cavalloni bianchi che si infrangono sulla costa in un turbinio di schiuma e di vapori salmastri. Non sono arrivato subito sin laggiù dove la terra finisce, ma il mare oceano si faceva sentire, faceva sentire la sua presenza, il suo profumo. Quando è stata l’ultima volta che vi siete emozionati davanti ad una espressione della natura. Io mi sono emozionato quando ho visto l’oceano Atlantico. Ci sono arrivato piano piano. Lo intravidi durante il Cammino del Nord, dopo Oviedo, ma ero alto sulle colline della costa e poi pioveva ed ero imbacuccato sotto il poncho. Ma poi mano a mano strada facendo mi sono avvicinato sempre più sino a sentirne l’odore durante una bassa marea, ma era ancora lontano. Un odore forte, di pesce marcio, di salmastro, di salvia selvatica. Ma ero ancora lontano. Sono poi sceso a Luarca, ma anche li il mare oceano era oltre le dighe foranee che ne proteggevano il porto. Ma poi finalmente sul tratto che da Finisterre mi portava a Muxia dopo una curva, appena fuori dal bosco, alzo la testa dopo una salita e ti accorgi che dopo quella curva ti appare finalmente l’oceano. Laggiù, blu, con la schiuma bianca che incornicia gli scogli finalmente vicino. Un sentiero attraverso il basso bosco sino alla spiaggia e finalmente via le scarpe e i piedi nell’acqua. Gelida ma corroborante. Abituati a quella immensa pozzanghera che è il Mediterraneo, ti rendi conto che la terra che si trova oltre il tuo orizzonte è un altro mondo ed è qui che finisce l’Europa, l’ovest di ogni ovest del vecchio continente. Ci sono fari solitari su speroni di rocce dove il mare si infrange sollevando bianchi spruzzi di schiuma. Ma è al tramonto che l’emozione raggiunge il suo apice, il Sole che sprofonda nell’oceano tingendo il cielo di rosso e poi di viola in un silenzio irreale e resti affascinato ed ipnotizzato dallo spettacolo. Ecco i cieli Atlantici. Sempre per bontà vostra GIU.BA.

COLAZIONEA ABBUFFET: Non è errore di stampa, ma proprio a “abbuffet” neologismo di “abbuffarsi”. Ho una grande esperienza in fatto di buffet, come organizzatore, quanto come utente. Anni 90’ a Milano, l’Università organizza il “Carreer day” ovvero quella giornata nella quale i laureandi o i neo laureati incontrano le grandi aziende in cerca di figure professionali. Previste una ventina di aziende con i propri uffici per la ricerca di risorse umane e circa seicento studenti o neo laureati. Vengo incaricato di organizzare una sorta di merenda a buffet per i “ragazzi” e una, a parte, per i funzionare delle aziende. Una tavolata lunga una dozzina di metri, un’isola per le bevande, circa dieci addetti. Cominciammo alle 14 del pomeriggio per essere pronti per le 18. Cortile interno della sede di via Sant’Agnese. Alacremente prepariamo il buffet con dolce e salato, focacce, vol au vent ripieni, mini panini con salume, bibite e succhi e anche qualche boule di aperitivo poco alcolico, poco vino tanta acqua e decine di bottiglie di acqua (era giugno). A un segnale, verso le 18, si è scatenato l’inferno, in meno di quaranta minuti, una tavolata di dodici metri circa, a cui erano servite quattro ore a prepararla e un centinaio di kilogrammi di cibo era tutto scomparso. Ho visto ragazze/signore riempire la borsetta di pizzette. Dissi al capo-camerieri: “conta i ragazzi non vorrei che si siano mangiati pure quelli”. All’isola delle bevande era presieduta da “Pino”. Lo raggiunsi e chiesi “come sei messo a bicchieri” e lui “benissimo, tolgo gli usati da destra, li metto alle mie spalle sul tavolo di servizio e li prendo da sinistra e continuo a servire sempre gli stessi”. Non sapevo se inorridire o sbellicarmi dal ridere. Ma veniamo alle “colazioni a buffet”. La mia prima esperienza in proposito la ebbi in Corsica una estate in un villaggio turistico. La mattina la colazione era a buffet. E qui devo dire che ho visto cose che voi umani non vi immaginerete mai: l’uomo ma anche la donna perdere ogni remora, la caduta in basso verso la degradazione nell’ abbrutimento totale nell’ appropinquare al tavolo delle colazioni. Scene Fantozziane, mancavano solo sangue e coltelli. Famiglie che si organizzavano con i bambini a prendere i posti al tavolo mentre i genitori a suon di gomitate riempivano i piatti di ogni ben di Dio, che poi regolarmente lasciavano intonsi sul loro tavolo, fette di torta, croissant, frutta, fette di prosciutto crudo da sfamare un battaglione di alpini al ritorno da una marcia, “mentre noi ci caliamo un maiale sano sano con tutti li peli, c’è chi muore di fame” (Cetto Laqualunque docet). Sono quelli che poi durante l’anno: solo un caffè di corsa mentre si fanno il nodo alla cravatta e poi saltano dal balcone per prendere l’autobus al volo sotto casa (e qui è Fantozzi che docet). Ma già l’anno passato in albergo le cose parevano cambiate, c’era il buffet ma era coordinato dal genitore/padrone dell’albergo: tu chiedevi e lui ti serviva il tuo piatto: due brioches, una fetta di torta, una ciottolina di yogurt mentre le bevande calde e fredde erano servite dal cameriere al tavolo. Anche il bis volendo. L’albergo sicuramente risparmiava il 50% e non si buttava via cibo non utilizzato. Temo, ma temo seriamente che il tempo degli sprechi si stia esaurendo. Sempre per bontà vostra GIU.BA.

TIC TOC, TOC TIC E AMBARABA’ CICI’ COCCO’: In metrò a Milano sono rimasto stupito e quasi sorpreso nel notare che c’era un passeggero che non guardava lo schermo del telefonino, l’unico e solo a non avere in mano il supporto elettronico di rimbecillimento di distrazione di massa. Anche in chiesa, al cine e per strada. Una volta se vedevi uno per strada che sbraitava da solo a Voghera gli si urlava “Ciamè Parnet” che era il mitico autista delle ambulanze affinché provvedesse a trasferirlo in manicomio. Oggi è normale sentire e ascoltare conversazioni anche ad alta voce mentre passeggiano nervosamente. Ci sono liti e lasciate oramai in pasto a chiunque, dialoghi intimi e non solo. Con il viva voce, e vivaddio, ai semafori ascolti i colloqui dei vicini di corsia, almeno questi tengono le mani sul volante, ma altre centinaia di utenti della strada o parlano o ascoltano con il cellulare in mano, vicino all’orecchio o peggio ancora scrivono. Messaggi vocali, video chiamate da fare assolutamente mentre guidi, sempre più connessi sempre più in contatto con il mondo come se il mondo non avesse tempo di fermarsi un attimo. Poi c’è TIC TOC, bisogna farsi vedere ovunque e comunque, inviare la foto del piatto che mangi al ristorante, il tramonto, mentre si balla sul balcone di casa, come se agli altri la cosa interessasse, ma l’ultima follia è fotografarsi in bagno mentre si evacua. Ma qualcuno si ribella. Leggete queste due situazioni. La prima alla Scala di Milano. Squilla un telefonino e il maestro interrompe l’ orchestra: “Risponda pure, noi riprendiamo dopo”. Il maestro Riccardo Chailly ha fermato l'orchestra e ha rivolto queste parole a uno spettatore alla Scala di Milano, durante la seconda replica del concerto di Cori e sinfonie di Giuseppe Verdi. L'orchestra stava eseguendo il coro Patria oppressa, dal Macbeth.”Vedete, amici, siamo in molti in questo grande viaggio verdiano con l’orchestra e il coro della Scala, ma”, ha detto Chailly al pubblico, “non siamo soli, perché stiamo realizzando un’incisione per la Decca di Londra per cui saremo ancora molti di più. È una cosa importante. Patria oppressa ma con l’ostinato del telefonino non è possibile”. Dopo un lungo applauso del pubblico, ha ripreso l’esecuzione e la registrazione. Sui social in tanti hanno applaudito la scelta del direttore d'orchestra ribadendo che nelle sale, cinema e teatri non si tiene il telefono acceso o almeno lo si deve silenziare. Io mi sarei andato a seppellire nella prima aiuola che incontravo a Piazza Scala, mentre sono sicuro che l’autore della scenetta avrà pure lui applaudito compiaciuto invece di vergognarsi. Secondo episodio. Bob Dylan stanco di vedere spettatori che facevano foto con il telefonino, è sbottato: “posso continuare a cantare o devo mettermi in posa”. Infatti d’ora innanzi chi assisterà agli show di Dylan dovrà chiudere lo smartphone in una custodia, appositamente fornita dall’organizzazione, che verrà poi bloccata sul modello dei tag di sicurezza che ci sono nei negozi di abbigliamento. In pratica, il dispositivo resta in possesso del legittimo proprietario che però non può usarlo: per farlo, dovrà tornare nella postazione all’ingresso dove avverrà la procedura di blocco e sblocco e quindi spostarsi “nell’area di accesso al telefono”. Il leggendario artista non è comunque il primo a ricorrere a queste speciali custodie con serratura, per evitare che gli smartphone interrompano gli spettacoli. “Temo il giorno in cui la tecnologia andrà oltre la nostra umanità: il mondo sarà allora popolato da una generazione di idioti”.Albert Einstein. Ecco anche questo dovrebbe essere scritto sulla stele a lui dedicata che è stata collocata in via Roma qui a Casteggio. Sempre per bontà vostra.GIU.BA.

LA POTABILE: Sta incombendo su di noi, a causa della siccità, la concreta possibilità che ci siano provvedimenti riguardanti l’uso dell’acqua. In realtà certe restrizioni già avvenivano anche negli anni precedenti, ma questa mancanza di precipitazioni nevose d’inverno e piovose in primavera, sta mettendo a dura prova la falda acquifera anche se la distribuzione a livello domestico non (dico non) dovrebbe subire conseguenze. La distribuzione dell’acqua potabile per usi domestici arrivò a Casteggio nel 1891, il paese fu dotato da questo servizio così da come si legge dal settimanale Casteggiano “Il Pistornile” proprio in quell’anno. Non sono a conoscenza di come si facesse prima, se c’erano dei pozzi in ogni casa, se c’erano rubinetti, se esistevano delle tubature o se si sono approntate in questa occasione, l’acqua allora veniva pompata con quei marchingegni che la “succhiavano” dai fontanili e la gente si riforniva con i secchi. Una cosa simile esiste ancora a La Valletta poco prima della nostra panchina gigante, con una mano si azione il lungo braccio della pompa e da un tubo fuoriesce l’acqua. A dare notizia dell’arrivo dell’acqua potabile a quei tempi fu proprio il settimanale di cui vi ho parlato prima con una poesia/filastrocca illustrata sicuramente dall’eclettico Alessandro Maragliano (lo stile è il suo e probabilmente anche il testo), visto che era il promotore e l’autore di questi fogli quasi sempre a fini di beneficenza. Ecco il testo: L’ACQUA POTABILE: Evviva la potabile Che viene dalla Costa Come la donna amabile Che Dio dall’uom staccò Con questa almen si cuociono Per ben ceci e fagioli Ed il sapon sciogliendosi Come la neve candidi Ti renderà i lenzuoli E quando alla domenica Ti laverai la faccia Non più la pelle ruvida Ma morbida sarà Ecc.ecc.ecc. La felicità allora era la potabile. Sempre per bontà vostra GIU.BA.

C’ERA UN INDIANO IN BICI: Tutte le mattine, tempo permettendo, porto la mia fin troppo fedele Peggy a fare una “pipì” nella zona delle scuole, quelle davanti la nostro cimitero. Nel frattempo la seguo e colgo occasione fare anch’io due passi e quando sarà passata la calura faremo giri ben più impegnativi. Sta di fatto che per molte mattine, in maniera consecutiva, incrociavo un barbuto signore con bici che “rovistava” nei cassonetti posti nel retro del supermercato che si trova in questa area. Dopo qualche mattina abbiamo cominciato a salutarci e poi anche a parlare e ho scoperto che non era un sinti (zingaro) come mi immaginavo, ma un indiano dell’India. Quindi mi sono soffermato per vedere come svolgeva la sua attività. Arrivava al mattino presto con la sua bici con i portapacchi davanti e dietro e con delle attrezzature che si era fatto lui, un uncino, un retino, una pinza di quelle per le bottiglie e con questi strumenti pescava nel cassonetto del super mercato. Recuperava di tutto, dai tranci di pizza imbustati del giorno prima, al pane, sempre imbustato ma la cosa che mi lasciava e mi lascia tuttora perplesso era la frutta e la verdura. I ragazzi del super alla mattina presto facevano una scelta dei prodotti esposti e scartavano quelli che mostravano i primi segni di invecchiamento o del giorno prima, ma la cosa che più mi lasciava stupito e appunto perplesso erano le banane. Bastava che sulla pelle delle banane ci fosse qualche punto nero, dovuto alla maturazione, che venivano scartate e il nostro eroe quasi tutti i giorni recuperava questi mazzi di quattro o cinque banane e mediamente ne portava via dieci o quindici banane alla volta(?!!). Una mattina oltre a offrirmi delle crocchette per cani uscite da un sacco rotto, mi offri anche delle banane e dell’altra frutta. “Tutto buono, signore, tutto buono no marcio, prenda”. Per dignità rifiutai ovviamente ma una domanda me la sono porta: “Ma si butta via così tanta roba, ma è mai possibile, senza cadere nel banale o nel retorico, ci sia tutto questo spreco?”. Risposta dell’addetto al rifornimento degli scaffali:”La merce deve essere integra e ovviamente senza segni di invecchiamento altrimenti la clientela non la prende”. Certo, aggiungo, io la pago per buona e buona deve essere, fresca, non scaduta nella data, anzi, per alcuni prodotti ritirati prima della scadenza in etichetta. In qualche super mercato da qualche tempo, con la scusa di uno sconto al 50%, puoi trovare merce in via di scadenza ma sicuramente commestibile (ovviamente se ben conservata). Ci sono piccoli espositori, un poco defilati, dove trovi persone che approfittano di queste occasioni, frugano nel mucchio e qualche cosa prelevano. Ma se guardate chi sono quelli che si avvicinano a questi espositori capisci che saranno anche vestiti diversamente, ma mi ricordano tanto l’indiano in bici.. A proposito: da alcuni mesi il “mio” indiano non lo vedo più, avrà cambiato il cassonetto fornitore. Sempre per bontà vostra. GIU.BA

GIULIANO SAMPAGN!!!!

TITANIC: Da appassionato alla tragedia del TITANIC, anche l’altra sera (14/04/22) sul canale 35 D.T. Focus, ho seguito, per quanto fosse possibile, il documentario sull’affondamento del TITANIC. Peccato che la pubblicità era continuamente interrotta dal programma. Rispetto alla serata con Alberto Angela, questo documentario era decisamente di spessore inferiore. Ma veniamo ad alcune considerazioni. E’ rispuntato anche ieri sera l’ipotesi che ad indebolire la struttura della nave, che allora era considerata la nave più grande del mondo, fu un incendio scoppiato a bordo addirittura prima della partenza da Southampton. Questo incendio scoppiato nel Box 6 dove era stivato il carbone durò praticamente tutto il viaggio e da approfondite ricerche fu la causa concatenante dell’affondamento. Perché? Il calore prodotto dall’incendio aveva fatto indebolire le lastre di acciaio dello scafo le quali quando vennero in contatto con l’iceberg si ruppero permettendo all’acqua dell’oceano ad invadere tutte le varie stive a partire dalla stiva di prora n°1 da dove iniziarono le falle sulla fiancata della nave e di seguito la stiva 2, la 3 per poi il locale caldaie n°6. Le porte stagne, che dovevano servire a isolare eventuali allagamenti, non funzionarono a dovere e il resto poi è risaputo. Ma a questo punto alcune domande sorgono spontanee: la ditta armatrice la White Strar Line, americana, pur essendo il Titanic battente bandiera inglese, cercò di tenere segreto questo fatto, nella speranza che il danno fosse circoscritto al Box 6 e proibendo tassativamente all’equipaggio coinvolto di farne parola. A disastro avvenuto i superstiti del personale della sala macchine, ovvero coloro che provvedevano a mantenere le caldaie sempre efficienti compresi i fuochisti, furono 4, mentre in seguito si disse che in realtà furono 43(?!). Questi, testimoni oculari dell’incendio e pericolosi per società armatrice, furono segretamente riportati in Inghilterra e solo uno, pare dico pare, ebbe in seguito il coraggio o il rimpianto o il rimorso per testimoniare circa l’episodio relativo all’incendio. Giuliano pensiero: ora sarebbe utile sapere quanti furono veramente gli uomini addetti alle caldaie che riuscirono a salvarsi. Sappiamo per certo che Frederick Barrett il capo fuochista della caldaia 6, proprio quella che ebbe la falla principale e dove era scaturito l’incendio, ex minatore inglese, riuscì a salvarsi anche perché fu incaricato di comandare la scialuppa 13, fu in seguito salvato dalla RMS Carpathia. Ma degli altri si sa poco. Sappiamo che al segnale di pericolo tutti o quasi (?) raggiunsero i ponti superiori e da li, chi poté, si imbarcò sulle scialuppe di salvataggio come addetto ai remi. Come fecero nel 1912 a fare sparire 43 persone e farle ricomparire in Inghilterra probabilmente pagandoli profumatamente e facendoli disperdere nel Regno Unito? Non si saprà mai, purché non rivelassero dell’incendio nella stiva 6 piena di carbone. Oggi basterebbe farli salire su di un aereo privato e poche ore dopo sbarcarli a Londra, ma allora? Ma ora parliamo un poco di noi oltrepadani. Gaspare Antonio Pietro "Luigi" Gatti (3 gennaio 1875 - 15 aprile 1912), vedi foto, nato a Montalto Pavese era uno degli undici figli nati da Paolo Gatti, consigliere e magistrato locale (?), e da Maria Nascimbene. Luigi era partito giovanissimo per Londra dove cominciò la sua carriera come sguattero nei ristoranti più rinomati di quella città. Con grande spirito di iniziativa riuscì con grandi sacrifici e soprattutto con molto lavoro a diventare uno dei più rinomati ristoratori di Londra. La White Star Lines lo volle a bordo, prima della R.M.S. OLIPINC la gemella del Titanic e dopo, visto il successo, la classe e la altissima qualità dei suoi servizi, lo vollero come il gestore del ristorante sull'RMS Titanic, questo esclusivo ristorante si occupava di quei passeggeri per i quali il servizio di prima classe non era abbastanza esclusivo. Il ristorante “A’ LA CARTE” del Titanic era ancora più grande rispetto alla gemella Olimpic, questo era in grado di ospitare oltre 150 commensali, con oltre 60 dipendenti, per lo più italiani e francesi, tutti impiegati e scelti direttamente da Gatti fra i migliori professionisti; il nostro conterraneo gestiva questi ristoranti in concessione ovvero una propria gestione separata ed esclusiva. Per il viaggio inaugurale del Titanic, sia Gatti che il suo capo chef dell'Olympic che lo aveva seguito, avevano accettato questo ruolo per garantire il successo del nuovo ristorante. C'era anche un'area reception per aperitivi e un Café Parisien progettato per attrarre gli americani. Luigi Gatti affondò con la nave, morendo il 15 aprile 1912. Il suo corpo fu recuperato dal CS Minia tra il 26 aprile e il 6 maggio 1912 e sepolto nel cimitero di Fairview, Halifax, Nuova Scozia, Canada. Nessuno dei camerieri italiani riuscì a salvarsi. Mentre tra i 10 passeggeri italiani 4 sopravvissero mentre 6 perirono. Poiché i camerieri italiani e francesi facenti parte della brigata di Gatti non erano tutti dichiarati, in realtà non si saprà mai quanti fossero precisamente, se e quanti si salvarono veramente e quanti perirono. Si sa certamente che il sommelier del ristorante tale Luigi Zarracchi da Milano di anni 26, non fu mai ritrovato, dichiarato disperso, il suo corpo non fu mai ritrovato. Una ultima nota: la nave si chiamava in realtà R.M.S. Titanic ovvero Royal Mail Ship cosi come tutte le altre navi gemelle, praticamente un postale, forse per pagare meno tasse essendo un pubblico servizio. Una furbata?!.Forse. Grazie per l’attenzione GIU.BA .

L’UOMO INNAMORATO DELLA LUNA: Era la sera giusta. Si vestì con cura e con calma, mise i pantaloni di velluto scuro, la camicia bianca, il panciotto la giacca, il giacchettone ed uscì. Il sole era appena tramontato ed il cielo risplendeva ancora della sua luce. Sulla porta di casa respirò profondamente e l’aria gelida gli entrò dalle narici procurandogli un effetto doloroso ma vivificante. Samboneto il piccolo paese, riposava quieto, solo rumore di stoviglie e i suoni della cena. Qualche muggito usciva dalle stalle, suoni famigliari, odori famigliari. Sollevò il collo del giaccone e s’incamminò. Da anni oramai faceva questa cosa, quasi un rito, tutte le notti di luna piena se ne usciva di casa e saliva in vetta al Lesima, la montagna che incombeva sul suo paese e là, in perfetta solitudine si sedeva e guardava estasiato la luna piena, ne seguiva il cammino nella volta celeste sino al suo scomparire all’orizzonte. Poi tornava a casa e si metteva a letto pago di quella nottata. Anche quella sera lentamente con il suo passo da montanaro cominciò a salire il monte. Attraversò il bosco, evitando con le mani che i rami carichi di rugiada lo bagnassero, fermandosi ogni tanto a tirare il fiato e voltandosi ad ammirare la valle punteggiata dalle luci di una miriade di villaggi e case sparse. Da un lato la valle dello Staffora e dall’altro la valle del Trebbia. Il sentiero si fece più ripido e la salita più faticosa, ma lui continuò con metodo la sua ascesa al monte. Il bosco finì per lasciare spazio ai prati ed il sentiero ora era solo un solco tra l’erba bassa. La luna era quasi giunta al punto più alto del cielo lui si affrettò. Arrivò in vetta, sotto la grande croce di ferro e li si sedette sul solito masso ed iniziò a guardarla in adorazione. Protese le mani come per cercare di prenderla mentre il suo viso si distese in un sorriso sereno. Restò parecchio tempo in silenzio, rapito e non si accorse che nubi minacciose stavano mano a mano coprendo il cielo. Trasalì solo quando una nuvola oscurò la luna. Ebbe un gesto di stizza e di sorpresa. Si alzò, guardò il cielo oramai tutto coperto lanciò uno sguardo alla luna che scompariva tra la coltre di nubi: “Ti amo” le gridò “Come ti amo, quanto ti amo”. Protese ancora le mani e poi le portò al petto come volesse stringerla a sé, socchiuse gli occhi per un attimo e incominciò a scendere. La luna, oramai oscurata, gli impediva di veder il sentiero che si snodava a mezza costa tagliando la montagna come una ferita sottile; poi, come succede di sovente, in un attimo cominciò a nevicare, mentre un forte vento faceva turbinare la neve davanti ai suoi occhi. Arrivò su di una cresta; il sentiero che sino ad allora aveva tagliato la costa del monte, cominciò a seguirne il crinale: L’uomo era proprio sullo spartiacque, di qua e di la solo pendii scoscesi. La neve ed il vento schiaffeggiavano il suo volto. Ad un tratto scivolò sull’erba bagnata e cominciò a precipitare verso il fondo della valle senza riuscire a fermarsi. Il suo corpo come un fantoccio rimbalzava sul pratone acquistando sempre più velocità. Si fermò di schianto contro un albero rimanendo bocconi nella neve. Si accorse dal forte dolore della schiena e dalla insensibilità delle gambe che era giunto alla fine del viaggio. Con la faccia affondata nella neve ascoltò il rumore che i fiocchi facevano cadendo, lo stormire delle foglie, rumori sottili infinitesimali, mai ascoltati sino ad ora. Aprì un occhio e guardò il cielo e tra le nuvole che si inseguivano vide in uno sprazzo di luce la luna. “Luna, luna” chiamò in un lamento ed il cielo si squarciò ed una luce bianca gli illuminò una guancia come un baciò. Chiuse gli occhi mentre una lacrima si mescolava alla neve “Quanto ti amo” disse e poi sentì solo il rumore della neve che cadeva e la vita che se ne andava. Restò così, sorridente a faccia in giù, nella neve e così lo ritrovarono parecchio tempo dopo. Giuliano Balestrero.

OGGI VI RACCONTO UNA STORIA: Valverde de Valdelacasa. Quattro pellegrini sul Cammino di Santiago, La rua de la plata. Io, Serafin, professore alle scuole superiori, sua moglie Ketty e Elena, una farmacista delle Isole Canarie, io ero l’unico non spagnolo. Eravamo partiti da Maños de Montemajor all’alba e verso mezzogiorno eravamo arrivati a Aldeanuova del Camino, il sole cominciava a essere molto caldo. Il paese era molto piccolo, proprio quattro case, molto carino. Eravamo passati davanti a una casa fatiscente ma non vi avevamo fatto molto caso. In paese cercammo di capire dove si trovava l’Albergue*, ci fecero trovare un uomo che custodiva le chiavi dell’Albergue*. Notammo subito che era titubante, ma alla fine ci accompagnò. Ma con grande sorpresa scoprimmo che era proprio la casa fatiscente che avevamo incontrato poco prima il nostro alloggio. Aprimmo la porta e il nostro accompagnatore dopo averci lasciato le chiavi se la dette letteralmente a gambe. Da una prima ispezione restammo esterrefatti dal luridume e dalla sporcizia. Io che avevo appoggiato lo zaino su di un letto rimasi di sasso nel notare una gigantesca macchia marrone nel mezzo del materasso, le due signore che camminavano con noi, Ketty e Elena, erano sbalordite dalla sporcizia. Ragnatele ovunque, polvere e sedie rotte, materassi luridi. Decidemmo su due piedi di non fermarci in quel posto sudicio e di cercare subito un’altra sistemazione. Un particolare importante, l’Albergue* era di competenza del Municipio. Elena era letteralmente inviperita, tornati in paese si fece indicare dove poteva trovare il Sindaco, anzi una Sindaca, visto che era una signora. La trovammo all’ombra di un muro seduta assieme ad altre donne e sventolarsi con i ventagli. Dress code della alcaldessa*: baby doll azzurrino ovviamente su canottiera, calzoncini quelli aderenti da ciclista malgrado le sue rotondità e grosso cappello di paglia con nastro rosso. Elena, senza por tempo frammezzo, si avventò sulla “signora” esprimendo in senso molto colorito se era quella la maniera di custodire il rifugio per i pellegrini. Pur capendo abbastanza bene lo spagnolo, alcune parole mi sfuggivano ma visto la faccia della signora, ne intuivo il significato. Quello che capivo di più era “Debería darte vergüenza” dovresti vergognarti. La alcaldessa*, prima cercò di replicare, ma era tanta e tale la foga e la veemenza di Elena, che a quel punto trovò come unica soluzione darsi alla fuga inseguita anche fisicamente e dalle urla di Elena “Debería darte vergüenza, tenere il quel modo il rifugio dei pellegrini”. Era oramai l’ora di mangiare qualche cosa e ci riparammo dal caldo e dal sole in una “mesa” trattoria dove scoprimmo che il proprietario faceva parte dell’opposizione in municipio. Ovviamente rintuzzò i commenti negativi al Sindaco dando dell’incapace alla alcaldessa*. Alla fine considerata l’ora e il calore le due signore Ketty ed Elena decisero di raggiungere un albergue* successivo in taxi, mentre io e Serafin “noi uomini duri” decidemmo di percorre quei km. che restavano a piedi. Bella storia Bale. Sempre per bontà vostra GIU.BA. Due note: *Albergue: sul Cammino di Santiago si indicano con questo termine i rifugi per i pellegrini. *Alcalde o Alcaldessa significa Sindaco o Sindaca, ma questo lo avevate capito da soli..

QUANDO ERAVAMO FELICI…….e non lo sapevamo. La fenomenologia dell’acqua di “Viscì” Avrei dovuto scrivere dell’Idrolitina o dell’Idriz, ma a causa del titolo avrei corso il rischio di essere accusato di pubblicità occulta. Vi parlerò allora dell’acqua di Vichy, nota località termale francese che noi italiani decidemmo di innalzare alla gloria del vivere quotidiano definendo per antonomasia tutte quelle acque frizzanti ricavate dalle magiche polverine contenute in colorate scatolette, il cui apparire nelle credenze decretava l’arrivo dell’estate. Non che non si usassero anche d’inverno, ma era sicuramente un uso più legato alla stagione calda. Io addirittura pensavo non fossero più in commercio, invece alcuni giorni addietro ecco come per incanto sullo scaffale di un negozio faceva bella mostra di se la gialla scatoletta del Cav. Gazzoni. Non ho resistito alla tentazione e ne ho portata una a casa. Ma cos'è l’Idrolitina (o Idriz)? si chiederanno i più giovani, magari pensando a un qualche disinfettante in grado di rendere bevibile l’acqua del acquedotto comunale. Non è proprio così l’Idrolitina era qualcosa di più, una cartina di polvere bianca, in qualche caso due, che si mettevano in una bottiglia d’acqua di rubinetto, subitamente si tappava e dopo un paio di minuti avevi una meravigliosa bottiglia di acqua frizzante. Tutto qui. Ho così recuperato una bottiglia da litro di quelle con la famosa macchinetta per chiudere ermeticamente il collo della bottiglia, poi ho fatto scorrere l’acqua del rubinetto affinché diventasse un poco più fresca, ho riempito la bottiglia e ho seguito le istruzioni. Dopo alcuni minuti l’acqua era pronta e sono passato alla degustazione. Petillant, brioso, retrogusto di acido citrico, fine perlage. Che strano. Le sensazioni non erano solo papillari, ma anche visive, oniriche. Estate calda, campi di stoppie, fresche stanze di una vecchia casa in una valle silenziosa appena fuori Retorbido, terra di Bertoldo e Re Alboino. Tende mosse dal vento. Un altro sorso, la voce della nonna, il correre affannoso inseguito da chissà quali nemici invisibili, destriero bianco fatto di aria, fantasia e manico di scopa; ghiacciaia di legno, bottiglia appannata. Elfi e gnomi nel bosco di castagni. Albero delle pere “giazzeu”, puoi arrivare sino là, per andare oltre devi avvertire dove vai, limite invalicabile senza lasciapassare. Arriva il nonno dalla città con la sua bici carica di borse, a piedi su per l’ultima erta spingendo il biciclettone con i freni a bacchetta; formaggini Tigre e cotolette panate, poco carne e tanto pangrattato. Pane bianco, forno a legna, odore di crescente. Lucciole da inseguire nella sera e poi il sonno fra le fresche lenzuola di tela greggia. Ancora un sorso nella speranza di continuare il sogno, poi la bottiglia torna nel frigo, che nel silenzio della sera ronfa come un gatto e la lama di luce attraverso lo sportello socchiuso taglia il buio della cucina. E pensare che per tutto questo è stata sufficiente una bustina di polvere cristallina che sa trasformare una bottiglia d’acqua in un viaggio dentro la memoria. “Disse l’oste al vino: tu mi diventi vecchio ti voglio maritare con l’acqua del mio secchio! Rispose il vino all’oste: fai le pubblicazioni sposo l’Idrolitina del Cav.Gazzoni!!!” Un capolavoro. Av salut brava gent. GIU.BA. P.S. Oltre che l’Idrolitina e l’Idriz vennero poi la Cristallina e la Frizzina giusto per non far torto a nessuno.

Questa l'ho rubata dal WEB ma in questo momento mi sentivo di condividerla con voi: Quando morirò dirò tutto a Dio. Gli dirò che nel mondo che ha creato a comandare c'è un essere ingrato. Quando morirò dirò tutto a Dio, gli dirò del vostro fare indifferente, del vostro guardarci come fossimo niente. Quando morirò dirò tutto a Dio. Gli dirò che mi manca il mio papà e che ora sento freddo in questa stanza. Vorrei un mondo per chi come me è nato dall'altra parte della strada, è nato dall'altra parte della vita, dalla parte sbagliata. Quando morirò dirò tutto a Dio, dei beni che ci avete confiscato, tra questi ci sono le persone che abbiamo amato. Quando morirò dirò tutto a Dio, dicono lui sia amico dei bambini non come questi idioti travestiti d'assassini. Vorrei un mondo per chi come me è nato dall'altra parte della strada, è nato dall'altra parte della vita, dalla parte sbagliata. Vorrei un mondo per chi come me è cullato dalle bombe della notte, dalla polvere da sparo, dai palazzi in fiamme, dalle grida disperate delle mamme. Dove hai nascosto la mia mamma, maledetta guerra ? Quando morirò dirò tutto a Dio, degli anni che mi avete rubato, della vita che non ho mai vissuto, ora vi saluto... vado a dire tutto a Dio. ~ Martina Attili ~

I LUOGHI DELL’ANIMA: Dice Paolo Conte, poeta e gran cerimoniere dell’emozioni del cuore, “come le vecchie drogherie di una volta che tenevano la porta aperta davanti alla primavera” (Boogie) così io quando passavo davanti alla oramai unica drogheria di Casteggio, cercavo di aspirare i profumi che ne uscivano da essa e farne scorta. Erano sempre profumi intensi anche se oggi sono molto attenuati, tutto è imballato, costretto in astucci e scatolette, bottiglie e bustine, ma ricordo a Voghera sotto i portici dell’Duomo, c’erano due drogherie (una esiste e sopravvive ancora: Leardi) passando davanti alle quali si sentivano effluvi di profumi di cannella, noce moscata, zafferano e chiodi di garofano, funghi secchi e aringhe affumicate, mille argentei raggi nel cerchio del barile. Oggi come allora quando passo davanti mi immergo, vado in apnea, inspiro e trattengo dentro di me quei profumi il più possibile come facevo da ragazzo. Sono i luoghi dell’anima, quei piccoli spazi dove a volte hai la sensazione o la pretesa che la coscienza riposi. La panetteria sotto casa a Sestri Ponente dove al mattino era obbligo andare a comprare la focaccia, il cui profumo inondava tutta la via “Sinquanta franchi de fügassa sensa siolle”. Mi ricordo la pianta di pere all’inizio del villaggio, il tramonto rosso e la pianura lontana, oppure la piazza di Navarrete in Rioja in Spagna, in una mattina oramai assolata e caliente e questo angolo della piccola città dove era bello farsi passare il tempo addosso sotto il fresco delle piante, con una fontanella che zampillava e una voce che in italiano con cadenza piemontese chiedeva “Cosa posso portarle….”. Ma i luoghi dell’anima sono anche qui da noi,come le notti magiche con la neve che scende in piazza in un silenzio surreale, niente macchine, niente rumore, solo la neve che scende copiosa sulle spalle di Giuditta e Oloferne immobili e stupiti con la spada immota per sempre e le luci gialle dei lampioni, dove anche i peccatori si fermano e aspettano il perdono. E’ un posto nella valle, in cima ad un monte, sul Lesima a guardare la valle del Borecca, i boschi e le montagne. Ecco i posti dell’anima, trovati i quali si ha la necessità di fermarsi e respirare, ora va di moda dire “staccare la spina” o “resettare la memoria”, tirare il fiato, respirare profondamente e chiudere gli occhi mentre si sente solo il rumore del vento fra gli arbusti e il rumore e di un trattore lontano come il palpitare di un cuore. Vi saluto brava gente Sempre per bontà vostra. GIU.BA.

IL MISTERO DEL CALZINO SPAIATO: Da che mondo è mondo, la lavatrice rende sempre misteriosamente un calzino spaiato. E’ inutile infilare la testa dentro l’oblò come in un film di Mr. Bean, il calzino non si trova. Sembra la bocca della verità di Roma, infili la mano e ravani nel cestello, ma nulla da fare il calzino non c’è più. Inghiottito dalla macchina infernale. Per mia fortuna ho acquistato una serie di calzini grigi uguali, li uso soprattutto per la palestra, in maniera che di riffa o di raffa riesco ha ricomporre una coppia. Però il mistero resta. Oggi pare, che oltre al calzino spaiato, scompaiano anche i coperchi dei contenitori di plastica per conservare i cibi nel frigorifero. Due fette d’arrosto avanzate, le metti con il suo sugo in un contenitore di plastica con l’intenzione di conservarlo in frigo e poi cerchi il relativo coperchio tra tutti quelli di cui sei in possesso. Nulla da fare, ci sono di tutti i tipi e dimensioni meno quello che ti occorre, non ti azzardare a cambiare contenitore perché ricominceresti da capo a cercare un coperchio. Da vecchio tecnico della sicurezza alimentare posso darvi alcuni consigli per questo tipo di conservazione: mai metterli in frigo caldi, metterli nei piani superiori e consumarli il più breve tempo possibile, a meno che voi possediate una macchinetta per il sottovuoto, oramai sono alla portata di tutti, in questo caso potreste allungare il tempo per il consumo (senza esagerare). Resta il fatto che nel frattempo il calzino non lo abbiamo trovato, a meno che non sia finito nel frigo assieme alle due fette di arrosto. E’ bene verificare anche questo. Sempre per bontà vostra. GIU.BA.

CASABLANCA "Dove sei stato ieri sera" "E' passato troppo tempo, non me ne ricordo" "Ci vedremo questa sera?" " Non faccio mai piani così in anticipo"

BANDOLERO STANCO: Alla domanda se c’è una canzone che mi rappresenta, io ironicamente rispondo “El bandolero stanco” di Roberto Vecchioni. "Sarà forse il vento che non l'accarezza più. Sarà il suo cappello che da un po' non gli sta su. Sarà quella ruga di ridente nostalgia. O la confusione tra la vita e la poesia. Non assalta treni perché non ne passan mai. Non rapina banche perché i soldi sono i suoi. Vive di tramonti e di calcolati oblii. E di commoventi, ripetuti lunghi addii. Struggenti addii. Ha una collezione insuperabile di taglie. Molte, tutte vuote già da tempo, le bottiglie. Dorme sul cavallo che non lo sopporta più. E si è fatto un culo per la pampa su e giù. Ogni notte passa e getta un fiore a qualche porta. Rosso come il sangue del suo cuore di una volta. Poi galoppa via fino all'inganno dell'aurora. Dove qualche gaucho giura di sentirlo ancora. Cantare ancora". Siamo un po’ tutti dei bandoleri stanchi, sopra tutto quelli nati tra il 40’ e il 50’ del secolo scorso. Il bandolero non è che l’ennesimo “grande vecchio”, bandito generoso di altri tempi, in chiave musicale sudamericana, si muovono e rivivono rivoluzionari, passionari, sognatori di ogni luogo, un “che guevara” de noartri inarrestabile eroe rivisto con gli occhi di un suo contemporaneo. Si nasce incendiari e si muore pompieri. Una analisi critica da parte dei più, si inizia considerandolo con “un giovane emergente” per continuare poi con “il solito stronzo” e per finire come “un venerato maestro” e non solo nel mondo del cinema. C’è stanchezza nei modi, nei sogni infranti, mi viene in mente l’ultima frase del Sergente Lo Russo di Mediterraneo oramai vecchio: “Non si viveva poi così bene in Italia, non ci hanno lasciato cambiare niente... e allora gli ho detto... avete vinto voi, ma almeno non riuscirete a considerarmi vostro complice... così gli ho detto, e son tornato qui...”. Ma è la frase dei titoli di coda che dedica a tutti quei bandoleri stanchi un pensiero comune: “Dedicato a tutti quelli che stanno scappando” o almeno a quelli che hanno tentato di scappare ma alla fine, come il bandolero, hanno rinunciato forse proprio per stanchezza, per disillusione o forse più semplicemente per comodità. Un bandolero da divano, i treni per Yuma sono solo un lontano ricordo e così si aspetta l’accredito del bonifico con aria stanca tra i cuscini della poltrona che oramai hanno preso la forma del tuo culo. Sempre per bontà vostra. GIU.BA.

DIAMOCI DEL TE': Ero ancora un praticante giornalista e il mio Maestro Don Ernesto Vercesi da Santa Giuletta, ogni tanto mi mandava in qualche posto per fare un servizio, un pezzo :” Và ti cat ghè la muda” oppure “tu che conosci i congiuntivi”. Sta di fatto che una volta mi mandò ad assistere una sorta di Consiglio comunale aperto in un paese del nostro Oltrepo’ di cui non è bene che faccia il nome, sono anche passati più di 50 anni. L’amministrazione era comunista, PCI per intenderci, e a fare da relatore era arrivato un altezzoso funzionario di partito. Immaginatevi una situazione alla “Peppone” di buona memoria. Il personaggio prese la parola e rivolgendosi al Sindaco, pure lui comunista, disse “Compagno Sindaco tu dovresti…..” ma il “compagno Sindaco” scattò come una molla dicendo” Lei del tè a me non me lo dà, io sono il Sindaco…..”. A parte il “tè” questa uscita mi fu estremamente simpatica, lui era il Sindaco ma non solo di una parte ma di tutti i suoi compaesani e da costui, foresto, esigeva il “lei”. Ecco questo preambolo per sottolineare come oggi il vezzo di dare del tu a tutti stia dilagando. Sono cresciuto in una famiglia di esercenti, bar, ristoranti e alberghi e mia mamma, quando andavamo ad aiutare, ci insegnava come comportarci con i clienti e una delle prime cose che ci diceva era “Al cliente ci si deve rivolgere sempre con il “lei” e mai e poi mai con il “tu” e non solo per una forma di rispetto ma anche per dare importanza al cliente. Quando entrando in un negozio la commessa o il commesso mi si rivolge dandomi del tu io friggo, vorrei rispondere con :”abbiamo mai mangiato il riso assieme?”, ma mi trattengo e rivolgendomi al personaggio insisto nel dare del lei fino a quando, capendo l’antifona, cambia registro e obtorto collo, usa anch'egli il lei. Ma di questi esempi ne avrei decine, ho vissuto assai e le cose del mondo ne ho visto parecchie. Questo pezzo è stato causato da una nota intrattenitrice televisiva, la quale, forte della sua posizione dominante “io dirigo la baracca e faccio ciò che mi pare”, ha il vezzo di dare del tu a tutti: tu avvocato, tu professore, tu onorevole, governatore ecc. ecc. e non è vero che è una abitudine meridionale, in Sicilia quando si rivolgono alcuni danno addirittura del voi. E’ proprio lei che è convinta di avere l’incondizionato permesso di mancare di rispetto all’interlocutore “Ti concedo di farti vedere a mezzo mondo e ti tratto come mi pare, anche se sei un Premio Nobel”.. Per alcuni di loro non ha senso vivere senza apparire. La vita è solo questo: “essere visti, appaio ergo sum” e tu sei autorizzato a darmi del tu come ti pare. Io mi alzerei e verrei via, ma il mondo oggi va così e non credo di poterlo cambiare. Sempre per bontà vostra GIU.BA.

Il monumento a Orlando o Rolando o anche Roldan a Alto de Ibaneta. La foto è la mia. giu.ba.

Questa volta non ho scritto nulla ma ho copiato, ho copiato perché ne valeva la pena, perché anche nella tragedia scopri che esistono ancora "PERSONE" scritte in maiuscolo, per cui vale la pena conoscere. Io ho fatto studi tecnici, ho avuto anch'io prof. di levatura, quelli di una volta quelli che, per nostra fortuna e per fortuna dei nostri ragazzi esistono ancora. Vi propongo questa lettera e fatevi venire il groppo alla gola così come è venuto a me. Sempre per bontà vostra GIU.BA. “Ai miei ragazzi, di ieri e di oggi. Ho appena chiuso il registro di classe. Per l’ultima volta. In attesa che la campanella liberatoria li faccia sciamare verso le vacanze, mi ritrovo a guardare i ragazzi che ho davanti. E, come in un fantasioso caleidoscopio, dietro i loro volti ne scorgo altri, tantissimi, centinaia, tutti quelli che ho incrociato in questi ultimi miei 43 anni. Di parecchi rammento tutto, anche i sorrisi, le battute, i gesti di disappunto, il modo di giustificarsi, di confidarsi, di comunicare gioie e dolori, di altri, molti in verità, solo il viso o il nome. Con alcuni persistono, vivi, rapporti amichevoli, ma il trascorrere del tempo e la lontananza hanno affievolito o interrotto, ahimè, quelli con tantissimi altri. Sono arrivato al capolinea ed il magone più lancinante sta non tanto nell’essere iscritto di diritto al club degli anziani, quanto nel separarmi da questi ragazzi. A tutti credo aver dato tutto quello che ho potuto, ma credo anche di avere ricevuto di più, molto di più.Vorrei salutarvi tutti, quelli che incontro per strada, quelli che mi siete amici sui social, e, tramite voi, anche tutti gli altri, tutti, ed abbracciarvi ovunque voi siate. Vorrei che sapeste che una delle mie felicità consiste nel sentirmi ricordato; una delle mie gioie è sapervi affermati nella vita; una delle mie soddisfazioni la coscienza e la consapevolezza di avere tentato di insegnarvi che la vita non è un gratta e vinci: la vita si abbranca, si azzanna, si conquista. Ho imparato qualcosa da ciascuno di voi, e da tutti la gioia di vivere, la vitalità, il dinamismo, l’entusiasmo, la voglia di lottare. Gli anni del liceo, per quanto belli, non sempre sono felici né facili, specialmente quando avete dovuto fare i conti con un prof. che certe mattine raggiungeva livelli eccelsi di scontrosità e di asprezza, insomma …. rompeva alla grande. Ma lo faceva di proposito, nel tentativo di spianarvi la strada, evidenziandone ostacoli e difficoltà. Vi chiedo scusa se qualche volta non ho prestato il giusto ascolto, se non sono riuscito a stabilire la giusta empatia, se ho giudicato solo le apparenze, se ho deluso le aspettative, se ho dato più valore ai risultati e trascurato il percorso ed i progressi, se, in una parola, non sono stato all’altezza delle vostre aspettative e non sono riuscito a farvi percepire che per me siete stati e siete importanti, perché avete costituito la mia seconda famiglia. Un’ultima raccomandazione, mentre il mio pullman si sta fermando: usate le parole che vi ho insegnato per difendervi e per difendere chi quelle parole non le ha; non siate spettatori ma protagonisti della storia che vivete oggi: infilatevi dentro, sporcatevi le mani, mordetela la vita, non “adattatevi”, impegnatevi, non rinunciate mai a perseguire le vostre mete, anche le più ambiziose, caricatevi sulle spalle chi non ce la fa: voi non siete il futuro, siete il presente. Vi prego: non siate mai indifferenti, non abbiate paura di rischiare per non sbagliare, non state tutto il santo giorno incollati a cazzeggiare con l’iphone. Leggete, invece, viaggiate, siate curiosi (rammentate il coniglio del mondo di Sofia? ).Io ho fatto, o meglio, ho cercato di fare la mia parte, ora tocca a voi. Le nostre strade si dividono, ma ricordate che avete fatto parte del mio vissuto, della mia storia e, quindi, della mia vita. Per questo, anche ora che siete grandi, per un consiglio, per una delusione, o semplicemente per una risata, un ricordo o un saluto, io ci sono e ci sarò. Sapete dove trovarmi. Ecco. Il pullman è arrivato. Io mi fermo qui. A voi, buon viaggio”. Prof. Pietro Carmina perito nella tragedia di Ravanusa che, fino a tre anni fa (prima della pensione) insegnava filosofia agli studenti del dell’istituto Foscolo di Canicattì.

LA PORTA: Girando per l’Oltrepo’ a piedi ma anche in macchina, mi capita spesso di vedere vecchie case coloniche abbandonate circondate a volte da vigneti o boschi, al limite delle colline o vicine a un torrente, ma anche case sulla via Emilia chiuse da tempo con un triste cartello appeso sulla porta “VENDESI”. Le finestre chiuse, le persiane che mostrano l’ingiuria del tempo che passa, qualche persiana è in pericoloso bilico, vetri rotti e ragnatele. Muri ormai scrostati e tetti fatiscenti. Ma il pensiero che mi percorre la mente quando incontro queste situazioni, non sono le condizioni attuali, ma il pensiero va a ciò che avveniva dietro quelle porte, che vita c’era, che famiglia viveva la dietro. Da quella porta è uscita una sposa vestita di bianco con i parenti che applaudivano, oppure un bambino correva fuori per andare a giocare. Da quelle finestre si affacciava qualcuno in attesa, un uomo tornava dai campi a sera stanco ed affamato, si toglieva le scarpe seduto su una panca di legno o di pietra e guardava tramontare il sole. E dove saranno ora? Saranno andati in paese o in città, saranno andati ad abitare altre case con l’acqua e il riscaldamento, la luce elettrica e il bagno con la vasca o saranno passati via. Una casa, si deve poter dire casa quel luogo dove a sera e chiusa la porta, si può lasciare fuori il mondo, basta una minestra. Casa è il posto degli affetti, il posto del cuore, quella, la casa, verso la quale torneresti anche anni dopo, anche se nessuno abita più li o addirittura se è stata abbattuta. E le porte, quelle che si affacciano sul mondo, sono l’ultima barriera: di qui il posto del cuore e degli affetti e di la il caos. Non importa se entrando da quelle porte vieni assalito dal cavolo che bolle sulla stufa o dalle bucce di mandarino che abbrustoliscono sui cerchi roventi, quella è la casa e quelle porte, anche se oramai in disuso, sgretolate dal tempo, sono il coperchio dello scrigno che nulla e nessuno potrà mai cancellarne il contenuto. Sempre per bontà vostra GIU.BA.

Q.R.CODE ovvero U.C.A.S. Ufficio complicazioni affari semplici

Eccola "A TRIPPA" questa che vedete è la mitica trippa del "Povero Nando".....bona!!!|!|

L’EVOLUZIONE DELLA CARTA IGIENICA: Dopo l’evoluzione del bianchino, scritto tempo fa, un amico mi ha involontariamente suggerito questo argomento ovvero l’evoluzione della carta igienica. Amarcord ovvero mi ricordo che da bambino presso i “cessi” esisteva un chiodo, ma anche un gancio attaccato da qualche parte, dove erano appesi foglietti di giornale. Mi ricordo pure che qualche casalinga molto doviziosa tagliava con un coltello questi rettangoli di carta da giornale per poi accomodarli al “cesso”. Scusate se continuo a chiamarlo in questo modo ma un bagno vero e proprio io ho cominciato ad averlo in casa a metà degli anni 50’ prima c’erano, alla fine dei balconi delle case di ringhiera, questi stanzini con un buco nel mezzo di un gradino che serviva all’uopo, quelli più moderni avevano già la famosa turca ma il bagno, come lo conosciamo oggi, era di la a da venire. Nelle campagne vi erano per lo più cessi di “melgazzi” sopra la fossa del rudo (letame), li però il giornale lo portavano da casa. Per chi la faceva allo spirar dei venti gli si raccomandava di non usare le foglie del fico particolarmente abrasive, infatti negli anni successivi una leggenda metropolitana indicava il succo (latte) delle foglie del fico come abbronzante procurando ustioni anche gravi a coloro che intendevano usare questo tipo di metodo. Negli anni poi qualcuno si accorse che il piombo e il petrolio che impregnavano le lettere di stampa creavano problemi alla zona perianale, procurando emorroidi e in qualche caso le famigerate ragadi. Ma a risolvere questi fastidiosi problemi, a metà degli anni 50’ ecco spuntare un prodotto che in breve ebbe, per fortuna, larga diffusione in tutte le case: la carta igienica. Ma ho fatto a tempo anche a provare un prodotto che si chiamava “vellutina” ed erano semplicemente dei rettangoli di carta 10x15 un poco più spessa della carta velina e di colore nocciola. Apparvero così anche degli accessori da bagno compreso il portarotoli. Ed ecco scaturire una curiosa questione, oggetto di studi sociologici e dibattiti di costume (in particolar modo nei paesi anglosassoni), legata all'utilizzo della carta igienica ovvero quella dell'orientamento del rotolo posto nel portarotolo. A destra della seduta o a sinistra, e qui hanno avuto la peggio i mancini, più comodo a destra, ma poi il rotolo come deve essere inserito nel porta rotoli. Considerando un portarotolo il cui asse orizzontale sia parallelo al muro, la carta può pendere sopra e davanti al rotolo stesso, posizionamento "davanti", oppure sotto e dietro ad esso, posizionamento "di dietro" ai posteri l’ardua sentenza, questioni che lasceranno un segno nella storia dell'umanità. Chi non ricorda la pubblicità della carta Scottex (annji 80’) “Dieci piani di morbidezza” c’era poi qualcuno che saliva sul terrazzo del condominio e lanciava giù i rotoli per verificare se era vero quello che diceva la televisione dando stura, alle riunioni di condominio, delle proteste del solito che, con la schiuma alla bocca, chiedeva chi era il cretino che lanciava carta igienica sul suo balcone. Il buon “Lasaret” l’indimenticabile Mario Salvaneschi, che mi onorava della sua amicizia, su cui ci sarebbe da aprire un serio dibattito ma lo faremo in altra sede, raccontava questa storiella: La Maestra a Pierino:”fatemi un esempio dell’avverbio probabilmente” e Pierino “Vedendo mio nonno che attraversa il cortile con sotto braccio una copia del TIME (si legge taim) e ben sapendo che mio nonno con conosce l’inglese, probabilmente andava a c……e…..al cesso”. Questa volta spero di avervi fatto almeno sorridere, vi saluto brava gente, sempre per bontà vostra. GIU.BA.

UN TE’ SENZA DESERTO: Il tè senza teina, il caffè senza caffeina, il latte senza lattosio,come pure i formaggi, le clementine senza semi come pure l’uva apirena senza gandolini e per finire l’anguria senza semi neri, mi dicono che è un ibrido sterile, un mulo del regno vegetale insomma (non bisogna dire geneticamente modificato altrimenti scoppia la polemica OMG). Ma vuoi mettere quando si faceva la gara a chi sputava più lontano il semino dell’anguria e per completare poi l’opera la gara a chi faceva più lontano anche il risultato idrico della scorpacciata del rosso cocomero. Ci sono poi pasta e pane senza glutine, le bibite senza zucchero, i dolcificanti, rido ancora ricordando la scena di colui il quale dopo aver mangiato tre primi due secondi ed un plinto di tiramisù chiedeva una bustina di dolcificante per il caffè. Poi viene anche il sesso virtuale o con vari strumenti del tutto simili alla bisogna ma senza l’apporto umano. Mio zio diceva :”ma dove andremo a finire???Bha!!!”. Per motivi legati ad una forma intestinale da un mese a questa parte sono stato invitato “caldamente” a attenermi ad una dieta che prevede che alla sera non assuma carboidrati ma solo verdure e carne bianca. Sullo scaffale di un noto market cittadino ho visto degli amburgher vegani: quinoa ( che cose è costei?) con spinaci e carote e non ricordo più con che diavolo altro. A casa li ho fatti cuocere come se fossero amburgher “normali”, speravo avessero il gusto di una frittata di verdure, ma senza uova ovviamente, ebbene non sono riuscito ad arrivare alla fine del primo dei due. Anni fa mi avevano indicato il tofu come grande novità che avrebbe dovuto essere una sorta di formaggio vegano, anche in questo caso non riuscii ad arrivare alla fine. Sembrava polistirolo, “ma dovevi impanarlo e farlo friggere”, e allora mangiavo la panatura fritta non il tofu. Ebbene resto fermamente onnivoro e carnivoro anche se qualcuno mi guarderà con sufficienza a me piace ancora “la ciccia” come dice il famoso macellaio toscano Dario Cecchini e non solo in quel senso. Sempre per bontà vostra GIU.BA.

Il cappotto: Quelli della mia generazione si ricorderanno del bellissimo film di Alberto Lattuada “Il cappotto” interpretato da Renato Rascel ed ambientato in una Pavia grigia e nebbiosa. Un film tra il grottesco ed il patetico con quella scena surreale del dialogo in burocratese: “Mi chiami il cancelliere” “E’ morto” “Come morto?” “Morto, morto” “Lo sostituisca!!” e dove il povero Carmine De Carmine (Rascel), che aveva come unico sogno della vita quello di avere un cappotto nuovo. Finalmente il sogno si avvera, ha un cappotto nuovo, ma tornando a casa una notte, proprio sul Ponte Coperto, viene derubato del cappotto e muore dal dolore e dal freddo. Ho in mente una mia foto dove, da sotto un cappotto doppio petto spigato siberiano, (Fantozzi docet) spuntano due gambette magre e coperte solo un paio di calzettoni. Pantaloni corti e cappotto. Allora il cappotto era una tradizione di famiglia, veniva tramandato di padre in figlio, da fratello maggiore a quello minore, da zio a nipote (questo è accaduto a me). I cappotti erano un patrimonio famigliare, venivano rivoltati e rimodellati, i sarti di allora facevano veri e propri miracoli disfando e rimontando il cappotto in maniera che le parti usurate passassero all’interno, di fatto ridando nuova vita a chi di vita ne aveva già avuta più di una. Nei ristoranti e nelle osterie non era raro vedere esposti cartelli con scritto “tenete d’occhio i vostri cappotti”. Era il pezzo più prezioso del nostro guardaroba, il paltò, e quando si avvicinava l’inverno le nostre mamme lo tiravano fuori dalla naftalina e lo mettevano all’aria per fargli perdere quel profumo pungente che però di fatto ci accompagnava per tutto l’inverno. Infatti, durante la brutta stagione, nei locali affollati, cinema, bar, il profumo, o l’odore se vogliamo, della naftalina lo faceva da padrone. Un giorno, oramai sposato e abitante già a Casteggio, stavo salendo di corsa le scale della casa di una parente, quando nel fare la curva di un pianerottolo, il corrimano mi si infilò in una tasca del cappotto producendo uno strappo incredibile. Mi sentii svenire, anche perché allora quello era l’unico cappotto che avevo e che faceva parte della mia dote matrimoniale, forse anche il mio primo vero cappotto nuovo. Mi vennero le lacrime agli occhi. Per porre rimedio a quel grosso guaio fui indirizzato presso un convento di suore a Voghera dove, mi avevano detto, facevano i rammendi invisibili. E così fu. Le brave suorine presero cura del mio paltò, recuperarono i fili all’interno del capo e poi con una pazienza infinita, oserei dire certosina, filo dopo filo fecero sparire lo strappo ridando al cappotto il suo aspetto originale. Oggi di cappotto ne ho sempre ancora solo uno, blu, da cerimonia e per la verità questo inverno passato non ho mai avuto occasione di indossarlo, sostituito oramai da tempo da giubboni e giacconi, come si dice oggi molto “casual”, però ho ancora in mente quella vecchia foto in bianco nero con il mio cappotto e le due gambette che spuntavano da sotto. Vi saluto brava gente. Sempre per bontà vostra. GIU.BA.

LA BIRO. Il maestro Enzo Jannacci scrisse alcune canzoni che esulavano dal solito repertorio sarcastico milanese/comico per addentrarsi in argomenti più socio politici vedi “Vincenzina e la fabbrica” oppure quella che io impropriamente chiamo “la biro” ma che si chiamava in realtà “al me ndiriss” “Non ce l'ho la biro Non c'ho la biro Vabbè non c'ho la biro e allora? Oh, scusi E lo so anche io che è dura stare in fila L'ho fatta anche io la fila senza la biro” Nella canzone questa biro, che serviva per scrivere su di un documento un vecchio indirizzo di gioventù, scatenava nell’autore una serie di ricordi di ragazzo nelle periferie milanesi. A me invece della biro, nel mettere a posto alcuni vecchi documenti, semi dimenticati in fondo ad una scatola, anche essi riesumati grazie all’intervento di Gennaro l’imbianchino, mi sono trovato fra le mani il mio “Foglio di congedo illimitato provvisorio” che lasciava presagire un lungo periodo prima della chiamata vera e propria. Ed invece verso la fine di quel mese di giugno arrivò la chiamata della allora leva obbligatoria. La mitica e famosa cartolina rosa. E così iniziò la mia avventura militare. Scuola Allievi Comandanti di Squadra a Spoleto. Ma al distretto di Pavia incontrai un altro allievo A.C.S. tale Cargnoni da Vigevano ed insieme partimmo alla volta di Spoleto. Ma mentre mi rigiro fra le mani questo foglietto oramai sgualcito mi viene da pensare “che fine avrà fatto Cargnoni, dove sarà, che cosa gli avrà riservato la vita?”. Qualche tempo fa ricevetti una telefonata di un altro commilitone con il quale avevo poi trascorso altri momenti di vita militare a Pinerolo, il quale con grande pazienza aveva rintracciato tutti coloro della nostra squadra, circa 10 ragazzi, con l’intenzione di riallacciare i rapporti sbiaditi nel tempo. Ora che siamo tutti in pensione e che la nostra vita a assunto un verso di maggiore “tranquillità” vorrebbe che questi legami di amicizia che ci avevano accomunati, tornassero a essere riallacciati. A me fa un poco di tristezza, anche se sarò felice di ritrovarli, perché quello di cui ho maggior timore è scoprire come siamo invecchiati. So per certo che ad uno di noi è già mancato il figlio e questo è la maggiore iattura che può capitare ad un padre, sopravvivere ai figli, quindi la domanda che mi faccio e che mi farò è:” Come siamo invecchiati, bene o male, abbiamo ancora lo spirito di quegli anni o l’ingiuria del tempo ci ha frustrati non solo nel fisico… ah saperlo?” Tutto questo sta in quel piccolo foglio sgualcito che ho trovato in fondo ad una scatola. Sempre per bontà vostra. GIU.BA. P.S. tra l'altro la data di nascita ho scopetro che è sbagliata: 29/09 e non 29/11. non credo che importi più di tanto ora.

FOREVER YOUNG: Questa la voglio dedicare a tutti quelli che quando li incontri ti dicono “Eh….. si diventa vecchi” e ai quali io rispondo “E per fortuna, pensa a quelli che non lo sono diventati”. Il buono della presenza in casa degli imbianchini sta nel fatto, a parte il baillame che stiamo ancora subendo ora, che nel rimettere a posto tutto quello che abbiamo dovuto spostare per tinteggiare la casa, si trovano cose che non pensavamo neppure più di avere. E’ anche l’occasione di disfarsi di cose inutili, vecchi inviti, auguri di Natale di dieci anni fa, biglietti da visita, indirizzi scritti su un foglietto, recapiti dei vicini di ombrellone quelli “non perdiamoci di vista però”, ma scopri anche cose che se non ti fanno venire il groppo in gola almeno ti emozionano. Una vecchia lettera che mio fratello scrisse ai miei genitori nel 1978 al suo primo incarico all’estero, l’acronimo sulle spalline della Scuola Militare e poi due biglietti di banca, che non oso manipolare più di tanto, da cinque e cento lire dell’immediato dopoguerra. Io quei biglietti di banca li ho usati, li usavo per andare a comprare il latte, 5lire per un bambino erano un tesoretto, per non parlare delle cento lire. Le mille lire erano un lenzuolo, se questi due biglietti di banca fossero ben tenuti avrebbero potuto valere qualche euro ma purtroppo sono biglietti vissuti e poi dimenticati in un portafoglio in fondo ad un cassetto e solo grazie all’intervento degli imbianchini li abbiamo riesumati. Quindi quando qualcuno mi chiede l’età posso sempre dire che non mi ricordo bene, devo controllare la carta di identità, ma posso dire che ho usato le cinque lire di carta per andare a prendere il latte. Sempre per bontà vostra GIU.BA.

PIOMBO ROVENTE: Lo chiamavamo “piombo rovente” ed era un edicolante itinerante di Cabella Ligure il quale veniva tutti i giorni fin lassù in montagna a portare i quotidiani ai villeggianti del villaggio turistico residenziale e a tutti gli alberghi dell’alta valle Staffora ai confini con l’Emilia e il Piemonte. Io allora molto cialtronescamente gestivo la piccola discoteca e avviavo i due locali a monte e a valle della seggiovia. Creavo eventi e facevo da animatore: la miss dell’estate, la serata del liscio o quella della musica 60/80 con l’amico Perry alla consolle, o il famoso gruppo musicale Los Caballeros, ma anche Elio e le Storie tese nel loro primo concerto pubblico ma anche un complesso rock “I Cacao” che faceva da supporter a Gianna Nannini, tutti professionisti di buon livello, anche qualche cabarettista come Giorgio Porcaro e Gianni Magni. Organizzavamo anche una corsa non competitiva ma dovetti desistere perché alla fine erano più gli addetti al percorso che i concorrenti. Ma l’appuntamento fisso di ogni mattina era con “piombo rovente”, appena varcava il passo del Giovà cominciava a suonare il clacson della sua Fiat 600 e tutti al villaggio si preparavano con la moneta in mano a raggiungere la vetturetta. Un particolare, questa vettura aveva solo il posto del guidatore, infatti un’asse di legno a mo’ di tavolo occupava il resto della macchina. Il signor “piombo rovente” (non ho mai saputo come si chiamava), seduto al posto di guida, raggiungeva dalla sua postazione quotidiani e riviste e distribuiva dal finestrino i giornali. La popolazione del villaggio era composta prevalentemente da liberi professionisti, dirigenti, commercianti che si erano comprati casa per le vacanze o al limite lo avevano affittata. Le signore, mogli, amiche, fidanzate ecc. ecc. si davano un certo tono, non dico la puzza sotto il naso, anche brave signore ma se la tiravano un po’. Io aspettavo che tutte o buona parte di esse si radunassero attorno alla macchina edicola e io arrivavo sgomitando e gridando “Per cortesia mi dia Le Ore,OV e Lotta Continua”. L’ultimo era un giornale dell’allora estrema sinistra extraparlamentare, gli altri due erano due giornalacci pornografici che però allora andavano per la maggiore tra gli amanti del genere. Le prime volte le signore mostravano stupore e raccapriccio per non dire orrore e per alcune volte la gag andò avanti, ma poi capendo che io scherzavo non mi prendevano più sul serio. Allora io nascostamente mi misi d’accordo con l’edicolante il quale mi procurò le tre riviste che io tra lo stupore e l’orrore delle signore, andai a ritirare. In quella occasioni scoprii che il nostro “piombo rovente”, che non avevo mai visto scendere dalla macchina, era disabile avendo problemi di deabulazione e quello era il modo estivo per dare un senso alla sua giornata che diversamente avrebbe passato seduto su di una sedia in edicola oppure al bar del paese. Un piccolo mondo antico, altri tempi e altri luoghi e quei giornali sono oramai giustamente scomparsi, Sempre per bontà vostra GIU.BA.